У меня уже так давно не получалось ничего годного.
И неожиданно -
Интерфейс.
ты так часто находишь себя в других
или видишь себя выше,
чем…
и читаешь мой стих,
только я уже нем,
а ты пишешь
его для себя сам,
из привычных схем
в голове, по кускам.
у меня здесь зима:
угольки,
чайный храм
голосов,
леденящий дыхание вальс.
и я слышу ее шаги,
и рисую ее лицо
интерфейсом своих глаз.
я так часто смотрю отстраненно и зло,
и ты кажешься мне
знакомым.
ты напишешь “тепло”,
я читаю “вовне”,
я спрошу тебя, “кто мы?”,
но ты уже знаешь,
что “нас” - нет.
ведь ты в заблудившемся старом трамвае
уехал в тибет,
за душой или чаем,
а у меня здесь зима
или сны.
здесь люди, глумясь,
собираются в стаи,
прожить до весны
так непросто,
я знаю.
что Папа так любит пиццу,
политики - прессу
и жертв Холокоста,
быть может,
на юге
все птицы
замерзнут,
а чувства воскреснут,
быть может, вселенная
катится в бездну...
неважно, не вечно,
здесь просто зима,
я пишу ее песню,
а в снежный вечер
копирую танцы.
пока гаснет свет,
я застыну в тепле
и, пусть время-пространство
разделит нас,
но ты пишешь мой бред
у себя в голове
интерфейсом своих глаз. ©
